Las heridas del hotel delfín.

Luego me pidió que le hablase de mi divorcio.

- Yo no quería divorciarme. Fue ella la que un buen día,  se marchó con otro.

-¿Te dolió?

-Supongo que a cualquiera que se viera en esa situación le dolería.

Ella me miró a los ojos con las mejillas apoyadas en las manos.

- Lo siento, no debería haber sacado el tema.  Pero la verdad es que me cuesta imaginarte dolido. ¿Qué ocurre cuando algo te hiere?

- Ocurre que me pongo chapas de Keith Haring en el abrigo.

Ella se rió.

- ¿Sólo eso?

- Lo que quiero decir es que el dolor se vuelve crónico. Engullido por la vida diaria, uno deja de saber cuáles son las heridas. Pero están ahí. Así son las heridas: no se pueden coger y mostrar; las únicas que se pueden mostrar son heridas menores.


Baila, baila, baila. Haruki Murakami.

Jay

Gatsby se echó la colchoneta al hombro, dirigiéndose a la piscina. Se paró una vez para cambiarla de posición; el chófer le preguntó si quería que le ayudara, y él movió la cabeza, desapareciendo entre los árboles. No llegó ningún mensaje telefónico, pero el mayordomo no se durmió y esperó hasta las cuatro, mucho rato después de que ya no hubiera nadie a quien entregarlo, si llegaba. Tengo la impresión de que el propio Gatsby nunca creyó que llegase; quizá no le importaba. Si esto era cierto, debía pensar que había perdido su cálido y viejo universo. Había pagado muy alto precio por haber vivido demasiado tiempo con un solo sueño. Debió contemplar un cielo desconocido entre amedrentadoras horas, y debió estremecerse al darse cuenta de lo grotescas que es una rosa, y de cuán cruda era la luz del sol sobrela hierba recién nacida. Un nuevo universo material, sin llegar a ser real, donde los pobres fantasmas respiraban sueños, flotaba fortuitamente en torno suyo, como aquella cenicienta y fantástica figura que, entre los amorfos árboles, se deslizaba a su encuentro.

El Gran Gatsby

Francis Scott Fitzgerald.

El fin del mundo

-Es extraño-dije-. Yo aún tengo corazón, y sin embargo, a veces lo pierdo de vista.No. Mejor dicho, posiblemente está perdido y sólo en ocasiones lo recobro. A pesar de eso, tengo la certeza de que volverá, en un momento u otro, y esta certeza es la que, en definitiva, vertebra y sostiene mi existencia. Por eso me cuesta imaginar qué significa perder el corazón.

El anciano asintió repetidas veces en silencio.

-Reflexiona sobre ello con calma. Tú todavía tienes tiempo para reflexionar.

-Eso haré -dije yo.

El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas. Haruki Murakami.